Todos nós sabemos como é o verão. Quente, úmido (...). No lugar que vivemos é um alívio para a dor nos seios da face. Eu queria contar uma história de verão...
Diferentemente das noites vazias e melancólicas que já descrevi, essa claramente irá fugir dos meus padrões (...).
O labor que não engrandece o homem e nem martiriza a alma para o perdão dos céus já estendia as amarras ácidas que destroem a bem valia de uma noite relaxante. Sem livros, sem jogos... Só dor e sono fálico. Mas vejam vocês... De ironias e polissemias o verão traz consigo a chuva. Ironia, a priori. Do calor desesperador à chuva que abafa o mormaço e ajuda o proletário a bem dormir.
Há dias em que diante da materialidade da nossa história, os entrelaços pessoais clamam por um afago... Chovia.
E como chovia. Por distinto apreço a tal chamado: Banho, roupas, preparos. Um guarda - chuva simboliza o conservadorismo presente às mentes descontruídas de tentar bater de frente com a natureza. A paixão é a natureza. Indomável! Vai onde quer e passa por cima de correntezas e ventanias! Sorri com um certo sono ébrio mas que logo logo passa.
Vejam que aventura. A chuva mais forte do ano inundava a rua. As águas furiosas fariam qualquer bom vivant repensar sua boêmia. Tal pensamento não se abateu em mim, felizmente. Sob notas de reggae, leite de leoa e água de coco lá estava eu. Com óculos azul, antes relativamente feliz e talvez acanhado com a miséria do país. Mas estava lá, e era bom! Foi bom e é bom. O rememorar de cada gota de chuva é um abraço de saudade dos tempos que passaram.
Não sou hipster e nem tenho o visual de um. O grunge combina bem mais comigo (estava com casaco xadrez). No calor daquela noite, a irônia era que as memórias de uma simples janela perpassavam cada segundo sob o breu urbano. Embora a vista a distância seja recheada de pontos luminosos distintos e organizados, como o formar de uma avenida, as luzes que apontavam para onde o meu eu seguir não eram tão generosas de tanta razão. Temos isso em comum: Neo-iluministas liberais nos irritam, tanto quanto caminhos pré-dispóstos ou destinos já demarcados.
Aproximo das últimas ruas e era longe! Bem longe! Árvores, vento, um all star encharcado dentro da mochila, havaianas né? Porquê ninguém usa tênis no verão. Irônias...
Se de calor e notas de reggae os primeiros parágrafos se fizeram, daqui em diante a complexidade ganha tons eletrônicos e a égide do "deixa acontecer" (let it happen) se transmite pelo ar.
Lhama. É fofinho né? Um bichinho legal dos Andes. Impala, aquele carro dos irmãos Winchester. LOVE. DEATH. ROBBOTS. Não faz sentido. Não fazia. A transformação do calor em chuva, a coragem torpe de enfrentar uma tempestade, o suor noturno de um mormaço tolerado ao vento da natureza dentro das construções da nossa limitada e finita engenharia humana. Eu precisava ser tão prolixo? Também não.
As percepções enganam. A chuva, a solidão. Era verão! Não há frio ou temperaturas amenas onde estávamos. Era quente, muito quente. Não era perceptível de início, mas o constructo da percepção fora natural. Um laço vermelho, cuidadosamente constituído de suas curvas que circundando a si próprio criava o entrelaço perfeito à camada mais externa do processo básico de rememorar. Era nua, era um mel. Era a lua, era o céu. Sem erros, sem perseguições. Eramos dois, sem convicções.
Nunca irei entender como um sono fora tão ébrio, tão profundo, quente... Kirara dormia na sala com sua mitose que não cresceu.
Falei mitose né? Lembrei da Rosy.
A despeito dos fins: Dia nublado, clima bom, risos.
Memórias não se esvaem como lágrimas sob a chuva.
